Guardo con ammirazione i due attempati baristi tracciare quadrifogli sulla schiuma di una buona Guinness. Mi gusto un panino e lascio oscillare la testa al ritmo del rock in sottofondo. Sorrido e me la godo, appoggiato a un bancone che chiede amicizia, pensando a quale whiskey prendere più tardi. Il barista ci serve nell’ordine un John Powers, un Paddy e un Bushmills, definendoli “tre pugni di ferro in guanto di velluto”. In effetti, all’uscita, le mie gambe paiono dotate di volontà propria. Averne, di pub così.